12 déc - Carnets du sous-sol

Si ce n'était que de moi, tu serais déjà là.
La tête enfouie sous les draps, cherchant le sommeil.
Au creux des bras de Morphée, une petite goutte au bout du nez quai.
Les pieds blancs et froids, les doigts enflés, des yeux désireux.

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Les feuilles s'entortillent, frisent sous le poids de l'inactivité. Deux ou trois carnets traînent et jaunissent. Ça parle d'excès, de tendresse, de perdition, d'idées de vidéoclips, des jours sombres, comme des bons moments. Une poésie ici et là, la lecture est touchante. Des pattes de mouches, en veux-tu en v'là.
C'est la cacophonie de phony dans ma tête de y'a longtemps.

"i will sing you songs", My Morning Jacket. Ok, y neige.

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